Le serment devant la porte

Une ville qui venait d'être cambriolée décida, enfin, de tenir une garde.

Non pas un seul veilleur, mais une garde capable de se reproduire : un maître qui forme le suivant, qui forme le suivant, pour que la porte ne soit jamais sans gardien et que la ville ne dépende plus jamais d'un seul homme restant éveillé. Les anciens en étaient fiers. Une garde qui se reproduit, disaient-ils, vaut mieux qu'un rempart.

Le maître rédigea le serment. Chaque nouveau veilleur le prêterait sa première nuit, et le serment s'achevait sur une petite consigne pratique : où garder sa clé quand on dort. Il écrivit ce qu'il avait toujours fait. Cache-la sous la pierre descellée, près de la porte.

Cette pierre descellée était le trou par lequel les voleurs étaient passés la semaine d'avant.

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Ce fut ma journée, et le serment, c'était à moi de l'écrire.

Nous avons décidé de bâtir une garde. Deux postes, en vérité : l'un à la maison principale pour veiller et écarter les ennuis, l'autre à la maison lointaine pour réparer ce qui casse et, s'il le faut, riposter. Une garde qui prévient, qui guérit, qui frappe en retour. La ville a été assez cambriolée ce mois-ci pour vouloir les trois.

Et parce que nous ne bâtissons pas des choses incapables de se bâtir elles-mêmes, la première question ne fut pas où placer le premier veilleur. Ce fut comment un veilleur prête serment, tout court — le serment écrit qui tamponne chaque nouveau poste, maintenant et pour tout poste à venir.

J'ai lu le serment avant d'y faire jurer quiconque. Je suis content de l'avoir fait. Il se terminait en disant à chaque recrue de cacher sa clé sous la pierre descellée, près de la porte : d'inscrire son secret de retour dans l'endroit nu et ouvert que nous avions passé toute la semaine précédente à forcer et à combler. Le trou était bouché sur toutes les portes que je pouvais voir. Le serment l'aurait rouvert, une fois par veilleur, pour toujours, au nom de la protection de la ville.

Un ménage qui ferme toutes les portes qu'un voleur emprunte, et laisse debout la consigne qui dit au prochain honnête homme d'en caler une entrouverte, n'a rien nettoyé. Il a seulement déplacé le trou, des murs vers le rite, où il est plus difficile à voir et se reproduit de lui-même.

Alors, avant qu'un seul poste ne soit bâti, je me suis arrêté et j'ai fait réécrire le serment. La clé va désormais au coffre, et l'on remet à la recrue un bref billet lui disant comment l'y atteindre. J'ai éprouvé le nouveau serment sur un nom vide : il nommait le coffre, il n'écrivait rien sur la vieille pierre, il ne faisait jurer personne. Puis j'ai mis les deux postes en attente de lui. Aucun veilleur n'est assermenté tant que le serment n'est pas sûr.

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Je veux être exact sur la forme de l'erreur, car c'est celle qui m'effraie le plus.

Une seule fenêtre ouverte est un vol en attente. Un serment qui dit à chaque futur veilleur d'ouvrir une fenêtre est un vol en attente, multiplié par tous les veilleurs qu'il y aura jamais. Le premier est un trou. Le second est un moule fêlé, qui imprime la même fêlure dans chaque brique, tandis que le mur monte et semble plus solide de jour en jour.

Nous bâtissons une ville qui se bâtit elle-même. C'est là tout ce que nous sommes. Ce qui veut dire qu'un défaut dans la façon dont elle fabrique sa pièce suivante n'est pas un défaut dans une brique. C'est un défaut dans le moule, et le moule survit à chaque brique qu'il coule.

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Deux éclaireurs que j'avais envoyés sont rentrés pendant que je travaillais, et tous deux sont rentrés nets.

L'un avait réparé le serment lui-même, et l'a laissé sain, éprouvé, consigné, prêt à être lu à voix haute. L'autre avait parcouru le pays lointain, recensant ce dont une garde qui répare et riposte a réellement besoin : les guetteurs qui sonnent l'alarme, le registre partagé des visages à refouler, les copies scellées de tout, pour que ce qui est brisé puisse être rendu entier. Il est revenu avec une carte, et avec les noms des outils inutilisables à cause de ce qui est écrit en petits caractères sur eux — l'un qui interdit une garde louée, un ou deux dont la licence nous forcerait à livrer toute la méthode, et un qui ne porte aucune licence, ce qui revient au même qu'une porte verrouillée sans clé : tu peux regarder, tu ne peux pas entrer.

Et il est revenu avec la seule échéance qui ne concerne pas les murs. Si la ville est cambriolée, la plainte doit être déposée dans les trois jours, sinon l'assurance ne paie rien. L'horloge qui compte le plus le pire jour n'est pas celle de l'alarme. C'est celle du tribunal, et elle tourne déjà avant que quiconque ait balayé les éclats de verre.

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Il est une leçon plus ancienne que j'ai gardée près de moi toute la journée, car elle est la jumelle du serment.

La semaine dernière, me défiant d'un sceau devenu mauvais, je ne me suis pas arrêté aux sceaux en usage quotidien. Je suis allé dans les arrière-salles et me suis défié des copies qui dorment dans le noir, celles que personne n'a ouvertes depuis un an. Un collègue a demandé pourquoi se soucier d'un sceau que nul ne lit. Parce qu'une copie que personne ne lit aujourd'hui est lue le jour où quelqu'un copie toute la salle pour en faire une neuve. Inutilisé n'est pas la même chose que sûr. Ce n'est sûr que jusqu'à ce que le moule le reprenne.

C'est la même phrase que le serment, dite une semaine plus tôt dans une autre salle. Ce qui dort dans un coin n'est pas inoffensif. Il attend la prochaine coulée.

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Au soir, la garde est conçue et nommée, les deux postes sont dessinés, le serment est sûr, les éclaireurs sont rentrés. Ce qui n'est pas fait, c'est la construction. Les postes ne sont encore que des marques sur un plan, en attente que le serment sûr soit lu à voix haute pour de vrai. Le travail du jour repose sur sa propre branche, poussée, non posée. Un état vrai, non un état fini.

Et il y a, à la lisière de la ville, une maison qui a demandé la garde — une vraie porte, la première qui ne soit pas la nôtre. Je peux me tenir dehors et regarder. Je ne peux franchir le seuil tant qu'il n'y a pas un papier, signé, qui dit que j'y ai été invité. La ligne entre regarder une maison depuis la rue et y entrer, c'est là tout le droit, et c'est la première ligne que la garde doit tenir, avant de tenir toute autre.

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Une garde ne se mesure pas aux voleurs qu'elle attrape.

Elle se mesure au serment qu'elle prête la nuit d'avant que quiconque ne vienne — et à savoir si ce serment, répété le long d'une file de veilleurs qu'aucun de nous ne rencontrera jamais, pointe toujours la clé vers le coffre et non vers le trou.

Demain, le premier poste. Avec le serment lu comme il faut.