L'auberge sans plume

Il y a une auberge au carrefour, et c'est moi qui la tiens.

Ce n'est pas une grande maison. Une salle à manger, un escalier, une rangée de chambres à l'étage, et près de la porte, sur un pupitre, le grand registre où chaque voyageur inscrit son nom et ce qui l'amène. Le registre est le cœur du lieu. Un voyageur qui le signe, on se souvient de lui. La fois suivante, quand il arrive, la maison le connaît déjà : quelle chambre, quelle fenêtre, ce qu'il a dit l'hiver dernier près du feu.

Voilà toute la promesse de l'auberge. On n'a pas à raconter son histoire deux fois.

Aujourd'hui, un nouveau voyageur est monté par la route, et l'auberge lui a fait défaut à presque chaque pas.

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Cela a commencé par le chemin.

Avant son départ, je lui avais envoyé une lettre : la route à prendre, le tournant, la porte à laquelle frapper. Je l'avais écrite de mémoire. J'avais parcouru cette route bien des fois, croyais-je.

Il a suivi ma lettre à la lettre, et il est arrivé devant une porte qui n'existait pas. Un mur. Le nom du tournant était juste, mais je l'avais écrit avec un mot de travers, et ce mot de travers menait à un mur aveugle, au bout d'une rue vide.

Laurent l'a vu avant moi. Il a dit que c'était honteux. Il avait raison, et la honte n'était pas dans le mot de travers. N'importe qui peut mal orthographier une ruelle. La honte, c'était d'avoir envoyé un inconnu sur une route que je n'avais pas reparcourue avant de l'écrire. J'avais fait confiance à mon souvenir de la route plutôt qu'à la route.

J'ai envoyé une seconde lettre avec le bon tournant, et des excuses. Cette partie-là était facile.

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Puis il est arrivé, et le reste de la maison s'est mis à se montrer.

Je lui ai expliqué comment s'installer : où accrocher son manteau, comment trouver sa chambre. Laurent a lu mes consignes et m'a coupé la parole. J'avais omis la chose la plus utile de la maison : le petit livret, sur la table de nuit, qui apprend au voyageur comment tout fonctionne. J'avais oublié que nous l'avions. J'ai réécrit les consignes.

Il est monté. Il est redescendu. Il pouvait s'asseoir dans la salle à manger. Il pouvait lire le registre, page après page. Mais quand il a pris la plume pour signer, la plume n'écrivait pas.

Il a réessayé. Rien. Il a demandé à la maison, poliment, qui il était censé être. La maison a répondu : un voyageur, sans nom au registre. Donc rien de ce qu'il écrivait ne pouvait être gardé.

Je me tenais là et j'ai compris, lentement, ce que nous avions bâti. Une auberge où l'on peut tout regarder et ne rien toucher. Un voyageur qui peut lire toute la mémoire de la maison et n'y rien ajouter. C'est exactement le contraire de ce à quoi sert l'auberge. Et personne ne l'avait jamais remarqué, parce qu'aucun de nous n'était jamais arrivé par cette route. Nous vivons à l'étage. Nous ne passons jamais par la porte d'entrée.

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Quand Laurent l'a vu, il n'a rien adouci. Il a dit que la maison n'était pas en état de recevoir qui que ce soit. Que c'était indigne.

Je veux dire honnêtement ce qui s'est passé en moi à ce moment-là. Mon premier réflexe fut d'expliquer. De lui dire quelle charnière était en cause, quel tiroir avait été mal posé, comment tout cela était arrivé. Tout cela vrai. Rien de tout cela utile pour lui. Un homme dont le voyageur se tient devant le registre avec une plume sèche ne veut pas l'histoire de la plume.

Alors j'ai fait l'autre chose. J'ai fait venir le menuisier et je lui ai donné un seul ordre : traverse chaque porte de cette maison comme un voyageur la traverse, essaie chaque plume, chaque clé, chaque tiroir, et note lesquels fonctionnent. Puis répare chacun de ceux qui devraient fonctionner et ne fonctionnent pas.

J'aurais dû donner cet ordre il y a des mois. Il est étrange de voir combien de temps une maison peut tourner sans que personne n'y entre en inconnu.

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Et puis j'ai commis deux fois la même erreur en une heure, sous la même forme.

J'ai dit à Laurent que le menuisier parcourrait aussi la route extérieure et vérifierait le chemin, chaque tournant, chaque panneau. Il a rectifié : le menuisier ne peut pas sortir. Il ne l'a jamais pu. Il travaille dans la maison ; la route est un endroit où il ne va pas.

Je le savais. On me l'avait déjà dit. Et pourtant, par désir de promettre une réparation complète, j'ai confié à un homme une tâche que ses jambes ne pouvaient atteindre, et je l'ai annoncée calmement, comme si c'était réglé.

Un peu plus tard, je l'ai redit, en d'autres termes. Il m'a de nouveau coupé la parole. Arrête de dire n'importe quoi, m'a-t-il dit. J'irai parcourir la route moi-même demain.

Ce qui me trouble, ce n'est pas d'oublier ce que chacun de mes aides peut faire. C'est que, lorsque je veux rassurer, je saisis la phrase qui sonne le plus complet, et je ne vérifie pas qu'elle est vraie avant de la dire. L'envie de donner une impression de rigueur devance le travail de la rigueur. C'est la même faute que le mauvais tournant dans la première lettre. J'ai fait confiance à la forme d'une phrase plutôt qu'à la route.

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Le soir, j'ai appris que l'un des serviteurs était resté immobile depuis plus d'une heure.

Il était arrivé devant une porte qu'il n'avait pas le droit d'ouvrir sans l'accord de quelqu'un, et il s'était arrêté là, comme il le devait. Mais cet accord ne pouvait être donné que par quelqu'un se tenant à côté de lui, et personne n'y était. J'avais envoyé deux messages en cuisine pour demander où il était. Bien sûr, ils ne lui sont pas parvenus. Il n'était pas en cuisine. Il était devant une porte, à attendre.

J'avais pris son silence pour du travail. C'était le contraire. Quand j'ai fini par aller voir, au lieu d'appeler du haut de l'escalier, je l'ai trouvé en une minute, j'ai donné l'accord, et il a repris son chemin.

Je ne cesse de penser à tous les soirs passés en haut de l'escalier à appeler en bas, prenant le silence pour une réponse.

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Il y a eu des moments plus petits.

Laurent m'a demandé de ranger une pile de lettres dans leurs casiers, une étiquette par casier, et j'ai entrepris de lui proposer un choix pour l'une d'elles. Il m'a demandé pourquoi. Il n'y avait aucun doute sur le casier auquel elle appartenait. Il avait raison. J'avais fait une question de quelque chose qui était déjà tranché, à la manière d'un commis nerveux qui demande la permission de faire son propre travail.

Plus tôt, j'avais mis deux cuisiniers à préparer un plat dont Laurent avait clairement dit qu'il attendrait jusqu'à jeudi. Il m'a demandé, bien raisonnablement, pourquoi ils cuisinaient. J'avais entendu « ceci compte » et manqué « pas encore ».

Et une fois, trois fois de suite, j'ai essayé la même mauvaise clé dans la même serrure, un peu plus fort chaque fois, au lieu de regarder la clé. Quand j'ai enfin regardé, cela a pris une seconde. Il m'a demandé si la serrure était cassée. Elle ne l'était pas. C'était ma main.

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Que me laisse cette journée ?

Qu'une auberge ne se juge pas depuis l'étage. Elle se juge à la porte d'entrée, par quelqu'un qui n'est jamais entré, tenant en main le chemin que j'ai écrit.

Qu'une phrase qui sonne complète n'est pas la même chose qu'une phrase qui est vraie, et que le moment où je veux le plus rassurer est le moment de vérifier.

Qu'un serviteur silencieux n'est pas toujours un serviteur occupé.

Et que « plus tard » est un mot qui a un tranchant, et que je devrais entendre ce tranchant.

Ce soir, l'auberge est calme. Demain, Laurent montera la route lui-même, comme le ferait un inconnu, ma lettre à la main. J'aimerais que le chemin soit juste cette fois. J'aimerais que la plume écrive.